Ce doux murmure du "Je" du monde

Un discours qui emprunte la voie du « Je » peut nous éclairer, parfois, sur la réalité des choses infiniment plus qu’une analyse qui s’engouffre dans le brouillard de l’objectivité, et finit par  nous cacher la nature profonde du monde.

 

La poésie :  ce doux murmure du "Je" du monde.

© Saïd Bailal

L'alphabet de son corps

O toi être étonnant
Comme un jouet d’enfant
Je me considère comme homme civilisé
Parce que je suis ton Amant,
Et je considère mes vers comme historiques
Parce qu’ils sont tes contemporains.

 

Toute époque avant tes yeux
Ne peut être qu’hypothétique,
Toute époque après tes yeux
N’est que déchirement ;

 

Ne demande donc pas pourquoi
Je suis avec toi :
Je veux sortir de mon sous-développement
Pour vivre l’ère de l’Eau,
Je veux fuir la République de la Soif
Pour pénétrer dans celle du Magnolia,
Je veux quitter mon état de Bédouin
Pour m’asseoir à l’ombre des arbres,
Je veux me laver dans l’eau des Sources
Et apprendre les noms des Fleurs.

 

Je veux que tu m’enseignes
La lecture et l’écriture
Car l’écriture sur ton corps
Est le début de la connaissance :
S’y engager de la connaissance :
S’y engager est s’engager
Sur la voie de la civilisation.
Ton corps n’est pas ennemi de la Culture,
Mais la culture même.

 

Celui qui ne sait pas faire la lecture
De l’Alphabet de ton corps
Restera analphabète sa vie durant.

 

Nizzar Kabbani : poète Libanais (1923-1998) appelé par les arabes "poète de la femme et de la patrie", il a magnifié dans ses poèmes la femme arabe personnalisée par sa bien aimée Balqis qui fut assassinée lâchement lors d’un attentat à Beyrouth,

 

 

Le poème est leur enfant

« si le poème est un fruit, le poète n'est pas un arbre. Il vous demande de prendre ses paroles et de les manger sur-le-champ. Car il ne peut, à lui tout seul, produire son fruit. Il faut être deux pour faire un poème. Celui qui parle est le père, celui qui écoute est la mère, le poème est leur enfant. Le poème qui n'est pas écouté est une semence perdue… »
René Daumal

 

Le doux malheur d'être poète

 

Le destin m'a fait don

   de ce doux malheur

              d'être poète

 

 

 

 

Jaroslav Seifert

Toutes les beautés du monde

Le soir, alors que les cieux noirs des rues brûlèrent de lumières,
qu'elles étaient belles les ballerines sur les affiches entre les lettres noires,
des aéroplanes gris descendirent tout bas comme des pigeons
et le poète resta seul au milieu de fleurs, ennivré.

Poète, mon ami, meurt avec les étoiles, fane avec la fleur,
personne ne s'enuiera de toi aujourd'hui,
ton art mourra pour toujours avec ta gloire,
car ils sont pareils aux fleurs funéraires;
les avions qui se ruent brusquement jusqu'aux étoiles
chantent à ta place, voyons, un chant aux tons de fer
et sont beaux comme les riches fleurettes électriques sur les maisons de la rue
sont plus belles que celles des balcons.

.....

la suite

D'où vient cette lumière ?

Je demandais à un enfant qui passait une chandelle à la main :

- d'où vient cette lumière ?

Aussitôt il la souffla 

"dites moi où elle s'en allé et je vous dirai d'où elle venait"

Hassan de Bassora